Детройт. Остов машины

[Любительница Хэппи Эндов]

Название: Остов машины
Автор: Любительница Хэппи Эндов (любительница хэ)
Размер: драббл
Пейринг/Персонажи: Хэнк Андерсон/Коннор
Категория: слэш
Жанр: сюрреализм
Рейтинг: G
Предупреждения: ксенофилия, ER, пост-канон
Краткое содержание:
Размещение: запрещено без разрешения автора
Комментарий: Написано под вдохновением от фотографии Остов машины
Читать на другом ресурсе: На Книге Фанфиков.

Под но­гами хрус­тит су­хая тра­ва. Хэнк идёт сквозь по­ле, не ог­ля­дыва­ясь на­зад. Под кур­тку за­бира­ет­ся хо­лод­ный воз­дух, зас­тавляя об­хва­тить са­мого се­бя за пле­чи. Ка­кие-то ве­точ­ки ко­лют сквозь джин­сы, внут­ри крос­со­вок кам­ни на­тира­ют ступ­ни, но он не ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, что­бы вы­тащить их.

Раз­да­ёт­ся глу­хое уханье, и быс­тро на краю зре­ния на фо­не не­ба мель­ка­ет не­боль­шая тень. Хэнк не обо­рачи­ва­ет­ся.

Ус­та­лос­ти нет, хоть идёт он дав­но. Ка­жет­ся, до это­го он шёл вдоль озе­ра, чуть не уго­дил в бо­лото. Цель фан­то­мом мель­ка­ет где-то впе­реди, и Хэнк нап­равля­ет­ся ту­да. Тем­но, без­лунная ночь, весь мир обес­цве­тил­ся, не ра­зоб­рать че­го-ли­бо в нес­коль­ких ша­гах от не­го. И ни од­ной жи­вой ду­ши вок­руг. В обыч­ное вре­мя во­об­ра­жение под­ки­дыва­ет об­ра­зы монс­тров, ко­торые под­кра­дыва­ют­ся со всех сто­рон, прик­рывшись мглой. Од­на­ко стра­ха нет, Хэнк зна­ет: эта ночь пус­та.

Он не за­думы­ва­ет­ся, ку­да за­ведёт его путь, что ему там ждать. В го­лове ни еди­ной внят­ной мыс­ли. Лишь зву­ки ша­гов, его ды­хания, по­ля, вет­ра.

Проб­леск вда­леке. Ос­та­нов­ка. Хэнк всмат­ри­ва­ет­ся, слег­ка щу­рясь. Па­ра се­кунд, и вот он ви­дит то ли крас­ный, то ли оран­же­вый, то ли жёл­тый цвет и си­лу­эт го­лых де­ревь­ев. Там, где по­ле пе­рехо­дит в ред­кий лес, сквозь ство­лы мель­ка­ет пла­мя. Фо­нарь? Кос­тёр?

Есть ли там лю­ди? Они мо­гут быть опас­ны. Хэнк не на­ходит при се­бе ни ре­воль­ве­ра, ни та­бель­но­го. Ему не­чем се­бя за­щитить.

Но что-то под­ска­зыва­ет: ни­чего с ним не слу­чит­ся.

Ин­те­рес тя­нет ту­да, и Хэнк с но­выми си­лами ко­выля­ет к де­ревь­ям. Чем бли­же, тем боль­ше мир при­об­ре­та­ет крас­но­го цве­та. Воз­дух на­пол­ня­ет­ся за­пахом га­ри и ке­роси­на. Хэнк ус­ко­ря­ет шаг.

Из-за де­ревь­ев вид­не­ет­ся ос­тов ма­шины. При­ят­ный жёл­тый цвет бь­ёт из са­лона, слов­но кто-то прик­ре­пил из­нутри мно­го фо­нари­ков. Но не он ос­новной ис­точник све­та. Ог­ля­нув­шись, Хэнк за­меча­ет дру­гие та­кие оча­ги. Их мно­го, ку­ча бро­шен­ных ав­то­моби­лей, от ко­торых ос­та­лись толь­ко кар­ка­сы. Ос­мотр бли­жай­ше­го «тру­па» хэт­чбе­ка ни­чего не да­ёт: раз­гля­деть ис­точник жёл­то­го све­та не по­луча­ет­ся. Тог­да Хэнк нап­равля­ет­ся к сле­ду­юще­му, ос­матри­ва­ясь. На зем­ле бе­тон­ная пли­та, сов­сем ря­дом ку­сок за­бора. Он вер­тит го­ловой и не по­нима­ет: в го­лове от­ка­зыва­ет­ся фор­ми­ровать­ся кар­тинка, чем это мес­то бы­ло рань­ше.

За­то здесь теп­ло, в про­тиво­вес хо­лод­но­му «нич­то» за пре­дела­ми это­го мес­та.

На зем­ле свер­ка­ют крас­ным уг­ли, но от них не ощу­ща­ет­ся ни­какой уг­ро­зы. По­жара тут не слу­чит­ся, он здесь пос­то­ян­но. Тут рас­тут де­ревья, ко­торым суж­де­но го­реть веч­но. Но Хэнк улы­ба­ет­ся.

Ему хо­рошо. А в ду­ше за­рож­да­ет­ся пред­вку­шение че­го-то. Или ко­го-то, он не зна­ет точ­но, но от­вет не вол­ну­ет — ско­ро всё про­яс­нится.

Хэнк про­водит ру­ку по ство­лу об­го­рев­ше­го де­рева, пач­кая ру­ку в зо­ле, и вслу­шива­ет­ся: зву­ки птиц, зверь­ков. Их сов­сем не пу­га­ет пла­мя, ок­ра­шива­ющее ночь в крас­ный цвет.

Ког­да раз­да­ют­ся ти­хие ша­ги, Хэнк обо­рачи­ва­ет­ся и стал­ки­ва­ет­ся взгля­дом с тем, ко­го здесь ис­кал.

Ог­ни при­чуд­ли­во от­ра­жа­ют­ся в ка­рих гла­зах, и Хэнк де­ла­ет шаг бли­же, же­лая рас­смот­реть. На гу­бах Кон­но­ра иг­ра­ет неж­ная улыб­ка, он рас­кры­ва­ет объ­ятия и при­жима­ет к се­бе Хэн­ка. Об­ле­чён­ный вы­дох.

— Ты на­конец на­шёл это мес­то.

Хэнк слег­ка ка­ча­ет Кон­но­ра в объ­яти­ях.

— Ну как я мог не явить­ся на на­ше сви­дание?

Ру­ки Кон­но­ра за­бира­ют­ся под кур­тку — Хэнк не пом­нит, ког­да ус­пел её рас­стег­нуть, — и креп­ко его сжи­ма­ют. Не выр­вать­ся, да­же ес­ли хо­телось бы.

Хэнк уты­ка­ет­ся но­сом в каш­та­новые во­лосы, а сам смот­рит на ос­тов ав­то­моби­ля. Ему очень хо­рошо. Он там, где на­до.

— Не хо­чешь про­гулять­ся нем­но­го? — шеп­чет на ухо и ка­са­ет­ся гу­бами го­лубо­го ди­ода. В го­лове ко­лет­ся мысль: Кон­нор же снял его пос­ле то­го, как тот сло­мал­ся. Дви­га­ющий­ся ан­дро­ид с по­тух­шим ди­одом — то ещё зре­лище. Как зом­би.

Од­на­ко это точ­но Кон­нор. Ин­ту­иция или ло­гика сна — не­важ­но что — под­ска­зыва­ет, не да­ёт усом­нить­ся.

— Хо­чешь уй­ти от­сю­да? — бор­мо­чет Кон­нор, по­тира­ясь но­сом о пле­чо Хэн­ка.

— Ду­маю, что это мес­то до­воль­но-та­ки ро­ман­тичное.

«Стран­ные у те­бя по­нятия нас­чёт ро­ман­ти­ки, Хэнк», — мог бы от­ве­тить Кон­нор, од­на­ко вмес­то это­го он от­ли­па­ет от Хэн­ка и хва­та­ет его под ру­ку.

Стран­но, но, нес­мотря на стой­кий за­пах, ды­шит­ся лег­ко. Они мед­ленно раз­гля­дыва­ют чуть ли не каж­дый ка­мень — Кон­нор пос­то­ян­но ви­дит нем­но­го боль­ше.

Хэнк не мо­жет не лю­бовать­ся тем, как го­рят его гла­за.

Си­лы за­кан­чи­ва­ют­ся, и они отыс­ки­ва­ют зад­нее си­денье, вы­тащен­ное из ав­то­моби­ля. Хэнк об­хва­тыва­ет Кон­но­ра за та­лию, а сам ус­трем­ля­ет взгляд к ос­то­ву ма­шины. Мир­ный жёл­тый про­тиво­вес тре­вож­но­му крас­но­му ус­по­ка­ива­ет. Ста­ратель­но от­го­няя муть из го­ловы, Хэнк пог­ла­жива­ет Кон­но­ра и нас­лажда­ет­ся. Зву­ками кос­тра и птиц. Ощу­щени­ем сла­бого вет­ра на ко­же и теп­ла со всех сто­рон. При­кос­но­вени­ями рук Кон­но­ра, ли­шён­ных ски­на, ко­торые прок­ра­лись уже под фут­болку.

Ес­ли это сон, то Хэнк не хо­чет его окон­ча­ния.

@темы: мой фанфик, dbh, игра "Детройт: стать человеком"